Vivo ove neve

non cade

Chissà se è bene?

Imbiancate

non son le strade

né i tetti

Solo le tinte pareti

Noi freddi

non abbiam coltri

candide

ma ancor più lievi

Fuliggine

dal viscerale amor

terreno

a volte ci piove

Non dal cielo

Camminando per terreni incolti

scheletri di sterpi

gradini di roccia e

strattonati muri a secco

memorie di terracotta

scheggiata dal tempo

tane sicure sono volte

di spine agli ignoti esseri

in pericolo per essere liberi.

Noi ci pensiamo al sicuro

prigionieri di un’auto e

ci sentiamo sporchi

affidandoci alla terra ma

già ripulisce gli animi

il suono di un ruscello

fra erba e capelvenere

anche lui nascosto

scorre tranquillo

nell’avvallo del suo letto

Distratti a tratti da

anonimi cinguettii fra

i rami selvaggi siamo

sagome di una vagante

minaccia sotto il tepore

di raggi mandati dal sole

a indagare l’innocuità

della nostra presenza